Oh, Senhor, me dê inspiração. Eu entro nesse blog, dou uma olhadinha, saio, vou trabalhar, tomar água, fumar um cigarro, ver a Hebe, e nada....
Não tem cristo que me faça escrever alguma coisa aqui.
Pensei em escrever sobre o Rio de Janeiro, mas isso não é um diário, então não adianta nada eu contar da minha viagem.
Nem vou dizer que carioca quando nasce assina um termo de responsabilidade se comprometendo a mijar na rua sempre que tiver vontade. Mijar mesmo, porque existe uma diferença brutal entre mijar e fazer xixi. Quem mija na rua, mija, não faz xixi. Xixi a gente faz no banheiro e com a porta fechada. O Rio de Janeiro poderia ter cheiro de tudo: de maresia, de brisinha, de esgoto, de cerveja, de parafina, mas não. Tem cheiro de mijo e pronto. Mas é bom assim mesmo. Não o cheiro, a cidade.
No Rio não tem menino, tem garoto. Não tem guarda-sol, tem barraca. No Rio, você não desce do taxi. Você salta.
Carioca tem morro, tem bicheiro, tem artista. Tem Ipanema, tem biscoito globo, tem uma mistura de sorvete, água de coco, chopp gelado e bolinho de bacalhau.
Tem Copacabana Palace, floresta da Tijuca, travesti, socialite, trombadinha, turista alemão, restaurante paulista.
Tem Cristo Redentor, Lapa, Pepê, Lagoa. Tem Mangueira, Salgueiro, Portela. Tem Rocinha. Tem Tati Quebra-Barraco, MC Serginho, tem Lacraia.
Tem Falabella, Rodrigo Santoro, Jamelão, Chico Buarque, Monique Evans. Tem de tudo. Tem surfista.
Quando acordei, achei que era meia-noite do dia 31 de dezembro. Fogos na praia de Copacabana? Não, rajada de metralhadora no Morro do Cantagalo. Mas isso é Rio de Janeiro.
É aterrisar quase no mar, é sentir a Rio-Niterói balançando, é ouvir o maixxx, o mexxxmo, o mermão, o vem cá goxxxtosa, é sentir a bateria da escola de samba gritando no ouvido. É sair de havaiana sem medo de ser feliz!
Deus, se um dia você aparecer e disser:
- Minha filha, te concedo um desejo material. Qual você quer?
- Deus, um apartamento na Vieira Souto!
Obrigada!